Rachel de Queiroz me perdoe

Na condição de avó iniciante, fui apresentada à crônica “A arte de ser avó”, de Rachel de Queiroz.

“Netos são como heranças; você os ganha sem merecer. Sem ter feito nada para isso, de repente lhe caem do céu” _ comecei a ler, concordando em gênero e número. “Mais filho que o filho mesmo”, Rachel assegura, já me fazendo franzir a testa, levemente intrigada. “Pois aquela criancinha, longe de ser um estranho, é um menino seu que lhe é “devolvido”. Epa! Ali estaquei, surpresa.

Filhos são feitos para crescer e se lançarem ao mundo, não para nos serem devolvidos, envoltos em cueiros.

Mas, implacável em seu desmesurado amor de avó, a escritora extrapola, falando no “entrave maior, a grande rival: a mãe”. Compara mãe e avó aos papéis de esposa e amante, nos triângulos amorosos: a mãe colocada na posição de educadora e megera, a avó como a confidente, a que tudo permite e concede. Imagino uma geração de mulheres fortalecidas em sua posição de avós pelo consentimento recebido da grande escritora. Mães e filhas, sogras e noras trocando farpas e lançando faíscas, na disputa pelo espaço maior no coração de algum guri esperto e observador, pronto a tirar proveito da situação.

Rachel de Queiroz me perdoe. Sendo a mulher inteligente que era, não acredito que tenha sido o tipo de mãe, avó ou sogra por ela apregoado na crônica que, como página literária, está muito boa. Como ensinamento para bem-viver, contudo, deixa muito a desejar.

A vida é feita de etapas e a grande arte consiste em viver cada uma plenamente, depois seguir em frente. Há o tempo de ser mãe, em que, além de educadora, é válido ser divertida, inventar brincadeiras, meter-se mato a dentro em passeios desbravadores, companheira para empreitadas inusitadas. Há o tempo de pegar no colo e contar histórias, tempo de ouvir outras tantas. Tempo de dizer “Vai!” e de falar “Espera!”; tempo de brigar e defender princípios que valham a pena, de fechar os olhos e ignorar o que não merece o desgaste de uma briga.

Depois, os filhos crescem e ganham o mundo. Saem em busca de conquistas, que enchem os pais de orgulho, como se suas fossem. Ferem-se e são feridos, como já muito aconteceu aos pais, mas dor de filho dói mais que qualquer outra já sentida. Voltam, quando é certo que lá ficou o refúgio garantido. Recuperam-se e retornam à luta, fortalecidos pelas certezas que levam entranhadas. Filhos têm o seu lugar cativo.

Nesse ir e vir, as mães continuam suas vidas, desenvolvem interesses; se viveram todas as etapas da maternidade, estão prontas para aceitar outros papéis. Entre esses, um dia, surge a experiência de ser avó. É um novo caminho, divisão de tarefas e incumbências, multiplicação de carinhos. Não é o resgate da mocidade, a compensação por outros amores frustrados, sequer a oportunidade de compensar tudo o que a vida levou. Nem a hora de abandonar todo o resto e se entregar inteira a essa única tarefa e interesse, como se de repente tudo o mais se tornasse secundário.

É a aprendizagem de recomeçar do zero, refazer os passos, com maior sabedoria e humildade, aberta a novas fórmulas e modernismos. A certeza de que, nos bastidores, sem alarde ou estrelismo, há outro papel a desempenhar.