A louca de Albano

No meio da conversa, a velha tia perguntou se, por acaso, entre papéis deixados por mamãe, eu não teria uma poesia que ela desejava reencontrar: A louca de Albano. Começou a recitar a parte que recordava e logo lembrei alguns trechos. Era uma tragédia enorme, bem ao gosto da época. Respondi que não a possuía, mas poderia procurá-la na internet, o que de fato fiz, sem sucesso. Achei outras loucas e outros Albano, só não encontrei a que procurava.

Voltando para casa, comecei a lembrar de outras poesias que minha mãe gostava de recitar. Uma, especialmente, cabia bem ao romantismo grandiloqüente da minha adolescência. Dirigindo o automóvel em meio ao trânsito, fui forçando a lembrança, até que ela voltou, aos pedaços. Lembrei de mim, declamando-a, em voz melodramática:

Por vinte anos nessa furna escura,
Deixei dormir a minha maldição.
Hoje, velha e cansada de amargura
Minha alma se erguerá como um vulcão.
E, em torrentes de cólera e loucura,
Sobre a tua cabeça ferverão
Vinte anos de silêncio e de tortura,
Vinte anos de amargura e solidão.

Por aí seguia a poesia, como praga rogada a alguém que mal desmesurado houvesse feito à dona de tanta imaginação. Quando me sentia injustiçada ou preterida _ como tantas vezes a gente se sente, na adolescência _ a dita poesia correspondia ao estado de espírito e servia como excelente válvula de escape. Proferida duas ou três vezes (com o cuidado de evitar assistência, para não fazer papel ridículo), a poesia tinha excelente efeito apaziguador, capaz de deixar qualquer um calminho, calminho.
Na terceira investida, estava de pazes feitas com o mundo. Ainda mais porque, ajudando com a entonação adequada a cada verso, tinha oportunidade de extravasar toda a indignação. Em “Sobre a tua cabeça ferverão”, por exemplo, quase tinha piedade do pobre coitado a quem dirigia os impropérios, embora ele jamais fosse tomar conhecimento deles.

Mas hoje, sem os arroubos da juventude, recordando os trechos mais fortes daquela poesia, penso que eu é que não desejava essa praga para mim: guardar rancor por vinte anos, passar todo esse tempo esperando que alguém provasse do mal que me fizera. Que furna escura, que nada: quero mais é sol, alegria, gente amiga à minha volta.

Mas a poesia seguia, lembro agora:
Maldito sejas pelo ideal perdido,
Pelas horas vividas sem prazer,
Pelo que poderia ter sido,
Pelo que deixou de ser.

Acredito que, com o tempo, acrescentei algumas palavras e surrupiei outras tantas, de acordo com a minha conveniência e humor. Ainda bem que, manipulando poesias, não aprendi a manipular situações e pessoas: imagine se ia culpar alguém pelo que poderia ter sido ou deixou de ser.

Hoje sei que só se caminha pra frente quando se deixa para trás o que incomoda ou deixou de importar. É como um pacote mal ajeitado, que de repente a gente se pergunta por que segue carregando, se afinal não vai fazer nada com ele. Larga no chão e descobre que, além de ter ficado mais leve, até a estrada ficou mais interessante, sem a preocupação com o pacote.

Mas, na ânsia de reencontrar a poesia, publiquei esta crônica, com o pedido, ao final, de que alguém me desse notícias da Louca de Albano. Prontamente atendida, descobri que não a encontrara, na internet, porque o nome da poesia era A doida de Albano. De inhapa, aprendi que Albano é um lugar na Itália. Bem, mas a poesia chegou e era trágica mesmo. Hoje, não seria politicamente correta.